Fiamma

01

Ahogarse en las paredes no resulta difícilcuando se vive en un mundode martillos autoritariosy clavos tímidos.

02

Yo no soy mas que una copiade todo lo que he visto, leído y escuchadomiserable imitación del ritmo artificial del tiempouna voracidad de lo estupendobajo el yugo de lo cotidianocon un punto final de ridícula esperanza.

03

Pavimento caliente y humeanteel mendigo en la ventana del autorojorojorojorojorojorojorojorojorojorojoverdeel sol que acuchilla la vistael alma perdida y encogidala ansiedad en forma de semilla.

04

Mi cerebro esponjado de ausenciaymareada de pavimento calienteregreso por el hoyo de tu miradahola misterioperdí la banquetarevuélveme los sesos de nuevovenas tiesasligas estiradas hasta romperse.

05

Al sabelotodo de las noticias:contigo todo es posecomunicación ridículahasta al cereal de la mañanalo enjuiciascon tanta sañaque el amarantodecide tirarse por la ventana.

06

Él me dijo que probara esto:el sol

y me dijo que él era el asfalto que avanzaba por encima de los coches inmóviles y que los humanos éramos señalizaciones de kilometraje seco y después alguien más dijo que era el representante de Dios en la Tierra y no dejaba de lamer su paleta y después con la paleta en la boca levantaba los brazos y de sus axilas salía una música rarísima y la gente empezaba a clasificar todo lo que había… ¡Inventario! - gritaban. Y luego se lo vendían entre ellos y al final daba igual porque todos eran igual de pobres que antes.

07

Además de absorber agujasfiltradas a travésde todas tus consideracionessac de mal de merhe sucumbidoa la penosa tarea de sostenerconversaciones desalmadascon gigantes corrompidos por el deseode parar el tiempoy consumirarrajatablas de incendiosy placeresluego la calmase presenta anchaasume mi asfixia con acacias de cristal intrépidoair sickness bagy para su seguridadabsténgase de limitar su pensamientocon verdad sombríaque baja por el monteen una tarde lluviosaque debiera oler a copalno hay ninguna valoración acertadade lo que aconteceen el mundo de cabezas cortantesarrebatándose las pelucascomo Colón y Vespucciose arrebatanAméricay ahíintrinsecanace la insidiosa costumbrede histerizar la vida.

08

¡Oh please!put some eye balls on my grassthis society is making me dragI wonder if I couldbrake off my mindbut I’m only flyingdownon the toiletspeaking nonsense is my bibleI’m swearingon your graveI don’t mindI need a fixto crashall this senseson the ground.

09

Te dije tronco y respiro amorpor los poros cotidianosde estréspor el desierto que caminohe caminadosobre ésta ceniza tan finapor más de mil décadasmis pies de enjambresla conocen:-¡hola señora ceniza de la incertidumbre y la impermanencia!-¿pero a dónde van?-pues seguimos hacia la mierda,ahí bien al norte vamosdescalzos los huarachesla cara resquebrajadacon citronela¡ay! señora cenizapiso de cabeza en esta pecerasi supierade la culpade mi culpapor mi gran culpa(golpes de pecho)y otra vezlas mandarinas en el pasteles temporadasiempre la estéril e infructíferatemporadade mandarinas dulcesa mil por un peso.

10

¿Qué puedo decir?

Que he perdido los pedazos de confianza en mi misma como los pájaros pierden las plumas y las dejan tiradas en las banquetas. Yo no puedo volar sin esos pedazos, los que me ayudaban a decir: yo soy el vestigio del arcoíris enfermo. Ahora miro al suelo, miro las banquetas infinitas de asfalto sagrado de inseguridad y recojo las plumas, las ensucio más con mis dedos repletos de cavilaciones suposiciones y recuerdos inservibles de angustia luminosa en si misma. Hay algo que sí podría decir; podría decir: soy el vacío vencido por la angustia, la ansiedad de una ciudad intermitente e intervenida por motores industriales que producen cadáveres superpuestos entre capas de alcohol desinteresado, soy el polvo muerto que aspiraba a ser decadencia grandiosa. Hace siglos que las banquetas rebozan plumas caídas y sucias, pero a nadie le importa que los pájaros ya no puedan darse el lujo de tenerlas cuando el aire infectado del humo de los cerebros desconchinflados se las arranca y las colecciona como una consecuencia normal. Es mejor recogerlas, todas las plumas posibles y triturarlas; no puede existir nada de lo cual no quede prueba.

Alguna vez había pájaros en ésta ciudad.

11

Aeropuerto. La historia de la serpiente en el basurero del baño. “Le salió a Lety” y la señora de la limpieza que lleva contando la misma historia veinte veces o veinte minutos. Y afuera la fila de todos los que limpian el aeropuerto, vestidos de gris y con la piel gris, con la mirada gris. Aunque no, ella no, la que come pepitas me mira como si estuviera viva. Y en el restaurante la pareja que pelea gritando en un idioma raro; hace sentir incómodos a algunos y a otros maravillados por el espectáculo. Y el tenedor que sale volando y casi le cae a un bebe… Y por encima del escándalo habitual se provoca el escándalo que reina por encima de todos los escándalos: el de humanos desesperados, infelices, aburridos, hambrientos, frustrados, enojados y por encima de todo terribles. Conglomerados provocan asustados especialmente lo que no quieren que ocurra y siempre con el cuidado de gastar lo menos posible atraviesan su propia piel con gestos desesperados para pasar antes que el que esta enfrente suyo y mientras consumen tanto pan como pueden. Pan frito. Pan frito con azúcar. Pan. Hasta carne frita, hasta mierda frita con espolvoreado de: “Dios mío, pero cuánta decadencia del alma”. Y las miradas, miradas que me atraviesan y me parten en dos la serenidad, pero cómo es posible tal falta de empatía. ¡No soy un pedazo de carne, soy un ser humano!. Si, entonces siento ira y se que soy como ellos, hecha de la misma materia de los sueños pero en la decadencia del 2017. La inconsciencia camina obesa y estúpida sobre Nikes, además grita y empuja, pero no corre. Lo menos que pueda caminar lo mejor. Lo menos que pueda esforzarme para conseguir lo máximo lo mejor. Empapado de alcohol, empapado de omeoprazol, empapado de: “Dios mío, terrible decadencia del alma que una vez fue una sola luz de amor”. Lo empaquetan todo en plástico con código de barras, te he hecho creer que te puedo vender el amor envuelto en la etiqueta de Starbucks y que si te amo te pago cien mil pesos al año. Consumiéndose en pantallas, en cocaína y empalizando todo con alcohol. ¿Cuántas veces contó la historia de la serpiente en el baño? “Alguien debió ponerla ahí porque cómo va a entrar una serpiente al aeropuerto?

¿Cuantas vidas humanas tiene que vivir alguien para convertirse en piedra?en musgoo en el poema de Ezra.

Encontré algunos árboles de amor en el desierto, a su sombra viviré y aprenderé a dar sombra yo también.

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Si una linea se volviera humosería libreHesse dijo: “la mayoría de la gente escomo una hoja que cae, se agitay golpea el suelo”¿cómo no serlo?vamos, empaca todo en plásticovéndelocómpralo¿cuál es el marcador final?te escribo para entenderaunque se que no se trata de esosino de vivira lo mejor el pavimento no es tan duropero ciertamente es grisconstruir teorías sobre las cosastener estrategiaslos cuadrados no funcionana todo esto no hay ninguna finalidadsolo son los días que pasany lo que se hace con ellosno lo que se piensame dijiste tantas veces que dejara de pensary lo que hice fue dejar de fumartu te marchaste al campoyo quisiera convertirme en el campoquisiera que llegara el silenciosentir lo que siente el color blancote regalo mi cabezaguárdala en el closetes un buen lugarpara no pensar.